从阿拉木图回来之后，杨成龙就憋着一股火。
那股火不是烧在脸上，是烧在骨头里。
他坐在ul的课堂上，教授在前面讲波特五力模型，他一个字都没听进去。
脑子里反复回放巴赫提亚尔那张脸——油光锃亮的头发，明晃晃的金链子，还有那根摁灭在桌面上的烟头。
他后悔了。
后悔没在餐厅里直接动手。
叶归根说得对，那杯伏特加难喝。但比伏特加更难咽的，是被人指着鼻子说“这里是哈国，不是华夏”。
杨成龙攥紧了拳头，指节嘎巴作响。
“杨先生？”教授的声音从讲台传来，“你对这个案例有什么看法？”
杨成龙回过神来。全班同学都看着他。他挠了挠那头乱蓬蓬的卷毛，站起来：“抱歉，我没听清问题。”
教授皱了皱眉，没再追问。
坐下的时候，旁边一个英国男生小声嘀咕了一句：“华夏人就这样。”
杨成龙猛地转过头，盯着那个男生。一米八几的身高，一百八十斤的体重，加上那张因为长期在户外骑马晒得黑红的脸，光是瞪一眼就够吓人的。
那个英国男生缩了缩脖子，低下头，再也没敢出声。
下课之后，叶归根在教室门口等他。
“你今天怎么了？”叶归根看着他的脸色，“从阿拉木图回来就这样。”
杨成龙把书包甩到肩上，大步往前走。“没怎么。”
“你走路的样子像要去打架。”
“那就打。”杨成龙闷声说。
叶归根追上他，拉住了他的胳膊。“成龙，你冷静点。”
杨成龙停下来，转过身。他的眼睛里有血丝，不知道是没睡好还是气的。
“归根，你说，我是不是怂了？”
“怂什么？”
“在阿拉木图。巴赫提亚尔那个王八蛋，指着我的鼻子说那些话，我居然没动手。我爷爷要是知道了，肯定骂我。”
叶归根看着他，沉默了两秒。
“你爷爷的信里怎么说的？‘腰杆挺直了说话。’他没让你动手。”
“说话和动手有区别吗？”
“有。”叶归根说，“说话，是你占理。动手，是你输了。”
杨成龙哼了一声。“你跟你爸一样，太理性了。”
叶归根愣了一下。这还是第一次有人说他像叶风。他想了想，也许是真的。
在阿拉木图那个包间里，他第一反应是讲道理、摆事实、引用股权变更记录。而杨成龙的第一反应是——干他。
这就是区别。
“行，”叶归根拍了拍他的肩膀，“我不劝你。但你答应我一件事。”
“什么？”
“真要动手的时候，叫上我。”
杨成龙看了他一眼，嘴角终于有了点笑意。“你？你那一米七几的小身板，能打吗？”
“我打不过，但我能报警。”
“……”
杨成龙没忍住，笑了出来。笑完之后，那股火还在，但没那么旺了。
回到宿舍，杨成龙给林晚晚打了个电话。林晚晚听出他声音不对，问怎么了。
他把阿拉木图的事说了一遍，越说越气，最后把手机摔到了床上。
林晚晚在电话那头喊：“杨成龙！你摔谁呢！”
他赶紧捡起来。“没摔你，摔床。”
“你要是生气，就去跑步。别憋着。”
“我不跑步。我要打沙袋。”
“伦敦哪有沙袋？”
杨成龙想了想，给叶归根发了一条消息：“你知道伦敦哪儿有拳击馆吗？”
回复很快：“你要干什么？”
“打沙袋。”
“你等一下。”
十分钟后，叶归根发来一个地址，在霍克斯顿，一家叫“铁锚”的拳击馆。
附了一句话：“我让人打过招呼了，你去就行。报我的名字。”
杨成龙看着“报我的名字”四个字，心想：
叶归根这个人，嘴上说理性，背地里早就把路子铺好了。
他换了件运动恤，穿上跑步鞋，出了门。
“铁锚”拳击馆在一个工业区的地下室，水泥墙，铁皮门，里面弥漫着汗水和橡胶的味道。
前台是个光头大汉，胳膊比杨成龙大腿还粗。
“杨成龙？”光头看了他一眼，“叶归根的朋友？”
“对。”
“进去吧。右手边第二个沙袋，专门给你留的。”
杨成龙交了钱，走进训练区。沙袋是黑色的，六十公斤，吊在铁链上。他没缠绷带，没戴手套，直接一拳砸上去。
皮肉撞击帆布的声音，闷闷的，像打在人身上。
一拳，两拳，三拳。
他脑子里是巴赫提亚尔的脸。一拳打掉那条金链子，两拳打碎那口黄牙，三拳把那个烟头塞回他嘴里。
打了不知道多少拳，指节破了，血沾在黑色帆布上，看不出来。但他没停。
“小子，你这么打，手不要了？”一个声音从身后传来。
杨成龙回过头。一个五十多岁的白人老头，穿着旧运动服，头发花白，但站姿很直。
他手里拿着两副拳套，走过来，扔给杨成龙一副。
“戴上。”老头说，“我陪你练练。”
杨成龙接过拳套，套在手上。老头也戴上拳套，站到他面前。
“你打过拳吗？”
“没有。打过架。”
老头笑了。“打架和打拳不一样。打架是拼命，打拳是技术。来吧，打我。”
杨成龙犹豫了一下，一拳打过去。老头侧身一让，那拳打在空气里，杨成龙一个踉蹡。
“太慢了。”老头说，“你心里有事，拳头就慢了。先把心里的事放下，再出拳。”
杨成龙深吸了一口气，又打出一拳。这一拳快了，但老头还是躲开了。
“还是慢。再来。”
一拳，两拳，三拳，十拳，二十拳。老头像一条鱼，每次都滑溜溜地躲开。
杨成龙的拳套打在空气里，呼呼作响，汗水甩了一地。
打到第三十拳的时候，老头突然不退反进，一拳打在杨成龙的腹部。不重，但很准，打得杨成龙弯下了腰。
“你只想着打人，没想着防人。”老头退后两步，“今天就到这。你手上有伤，回去处理一下。”
杨成龙直起腰，喘着粗气。汗水从卷毛上滴下来，滴在地板上。
“你是谁？”他问。
“他们都叫我老麦。”老头摘下拳套，“以前在皇家海军陆战队待过。退役了，没事干，来这儿教教拳。”
“老麦，明天我还来。”
“行。但明天别空手来了，买副好绷带。”
杨成龙回到宿舍，已经是晚上九点。他洗了澡，给手上的破皮涂了碘伏，疼得龇牙咧嘴。
然后给林晚晚发了一张照片——缠着绷带的手。
林晚晚的电话秒到。
“杨成龙！你干什么了！”
“打沙袋。”
“打沙袋能把手打成这样？”
“没戴手套。”
“你——”林晚晚气得说不出话，“你是不是傻？”
杨成龙靠在床头，听着她的声音，突然觉得那股火消了大半。
“晚晚，”他说，“我想你了。”
电话那头沉默了两秒。
“你别转移话题。”
“没转移。是真的想。”
林晚晚的声音软下来。“那你什么时候回来？”
“圣诞假。还有一个月。”
“一个月太久了。”
“那我飞回去看你。”
“别。你好好上课。‘天马’这边我盯着，没事。”
两个人又聊了一会儿。挂了电话，杨成龙把手机放在枕头边，看着天花板。
窗外伦敦的夜风呼呼地吹，但他心里不冷了。
第二天，杨成龙又去了“铁锚”。买了绷带，缠好手，戴上拳套。老麦已经在等他了。
“今天不让你打沙袋。跟我学基础。”老麦站在他面前，“站姿，重心，步伐。拳击不是靠蛮力，是靠全身。”
杨成龙跟着老麦学了一个小时。出拳，收拳，移动，防守。枯燥，但他学得很认真。
“你学东西很快。”老麦说，“但你的问题不是技术。”
“那是什么？”
“脾气。”老麦点了一支烟，“你出拳的时候，眼睛里全是火。火太大，就看不见对手的破绽了。”
杨成龙没说话。
“我见过很多像你这样的年轻人，”老麦吐了一口烟：
“力气大，脾气暴，一拳出去恨不得把人打死。但真正能打的，是那些心里有火、眼里没火的人。火在心里烧，眼睛是冷的。”
杨成龙沉默了很久。
“老麦，你以前在部队的时候，打过仗吗？”
老麦看了他一眼。“打过。北爱尔兰，伊拉克，阿富汗。打了一辈子仗，最后发现，最难打的不是敌人，是自己的脾气。”
他掐灭烟头，站起来。
“明天继续。”
杨成龙点了点头。
从那天开始，杨成龙每天下午都去“铁锚”。学拳击，打沙袋，偶尔跟老麦对练。
手上的茧子越来越厚，出拳越来越快，但老麦说他“火还在”。
那股火，是从阿拉木图带回来的。
十一月底，伦敦下了一场冻雨。
杨成龙从拳击馆出来，手机响了。是一个陌生号码，英国本地。
“杨成龙？”电话那头的声音带着浓重的口音，不是英语，是俄式英语。
“谁？”
“巴赫提亚尔。”对方笑了，“我在伦敦。有空见个面吗？”
杨成龙握着手机，指节发白。
“你在哪？”
“考文特花园，一家酒吧。我把地址发给你。一个人来。如果你那个姓叶的朋友也跟着，我就不客气了。”
电话挂了。杨成龙站在拳击馆门口，冻雨打在脸上，冰凉冰凉的。他攥着手机，站了足足半分钟，然后拦了一辆出租车。
上车之后，他给叶归根发了一条消息：“巴赫提亚尔在伦敦。我去见他。你别来。”
发完，他关了手机。
出租车在考文特花园停下。杨成龙按照地址找到那家酒吧，在地下室，灯光昏暗，烟雾缭绕。
巴赫提亚尔坐在角落里的一张沙发上，旁边只有一个人——不是保镖，是一个穿灰色西装的中年人。
“来了？”巴赫提亚尔站起来，张开双臂，像是在欢迎老朋友，“坐。喝什么？”
杨成龙没坐，也没喝。
“你找我干什么？”
巴赫提亚尔放下手，脸上的笑容慢慢收起来。
“我爷爷让我来的。”他从口袋里掏出一张纸，放在桌上：
“这是油田的股权转让协议。我爷爷要百分之十的股份。不是百分之十五，是百分之十。这是我最后的让步。”
杨成龙看了一眼那张纸，没动。
“我说过了，这件事我做不了主。你找我爷爷去。”
“你爷爷？”巴赫提亚尔笑了，“你爷爷躲在军垦城，谁都不见。我找了他三个月，他连电话都不接。”
“那说明他不想跟你谈。”
巴赫提亚尔的脸色变了。那个穿灰色西装的中年人站起来，挡在他前面。
“杨先生，”中年人用标准的普通话说：
“我是阿可可烈家族的法律顾问。这件事，如果谈不拢，我们会走法律程序。在哈国，在伦敦，在国际仲裁庭。你们杨家的油田，手续上不是没有瑕疵的。”
杨成龙盯着那个中年人，又看了看巴赫提亚尔。
“你这是在威胁我？”
“不是威胁，”中年人说，“是提醒。”
杨成龙攥紧了拳头。老麦的话在脑子里响起来——“火在心里烧，眼睛是冷的。”
但他的火已经烧到了眼睛里。
“巴赫提亚尔，”他的声音很低，像从喉咙里挤出来的。
“你上次在阿拉木图说，这里是哈国，让我小心点。现在你在伦敦，我也跟你说一句——这里是伦敦，你也小心点。”
巴赫提亚尔后退了一步。那个中年人还想说什么，杨成龙已经转身走了。
走出酒吧，冻雨还在下。杨成龙站在街边，大口大口地喘着气。拳头攥得咯吱响，但他没回头。
他打了辆车回宿舍。路上，他打开手机，十几条消息全是叶归根的。
“你在哪？”
“回电话！”
“杨成龙你别冲动！”
“我找到巴赫提亚尔的位置了，你别一个人去！”
最后一条是：“我在你宿舍楼下。到了给我打电话。”
杨成龙到了宿舍楼下，看到叶归根站在门口，没打伞，头发被冻雨淋得贴在脑门上。
“你傻啊？不会进去等？”杨成龙走过去。
叶归根没理他的埋怨，上下打量了他一眼。
“你见到他了？”
“见到了。”
“动手了？”
“没有。”
叶归根松了口气，然后一拳捶在杨成龙肩膀上。
“你吓死我了！”
杨成龙被他捶得后退了一步，揉了揉肩膀。
“我没动手。但我跟他说了，这里是伦敦，让他小心点。”
叶归根看着他，沉默了一会儿。
“你这话，跟动手差不多了。”
“我知道。”
两个人上了楼。汉斯不在，宿舍里很安静。杨成龙换了件干衣服，叶归根用他的毛巾擦了擦头发。
“成龙，”叶归根说，“巴赫提亚尔的事，不能这么拖下去。他这次来伦敦，不是随便来的。他背后有人。”
“谁？”
“还不清楚。但我爸那边在查。”叶归根坐下来。
“你爷爷的油田，这些年一直有人眼红。阿可可烈家族只是摆在明面上的。背后可能还有更大的势力。”
杨成龙靠在椅子上，看着天花板。
“归根，你说，我是不是不该去阿拉木图？”
“为什么这么问？”
“如果我不去，就不会惹上这些事。”
叶归根摇了摇头。
“你早晚要去的。那些油田，你爷爷迟早要交给你。早点知道有这些麻烦，比晚点知道好。”
杨成龙没说话。
“而且，”叶归根站起来，“你不是一个人。巴赫提亚尔有他的势力，你有你的。叶家在伦敦不是吃素的。”
杨成龙看着他。“你又要动用家族的力量？”
“不是动用。是让他们知道，动杨成龙，就是动叶归根。动叶归根，就是动叶家。”
叶归根说得平淡，但语气里有一种不容置疑的东西。
杨成龙低下头，沉默了很久。
“归根，谢谢你。”
“别谢。请我吃饭就行。”
“行。手抓饭。”
“大份的。”
“大份的。”
两个人出了宿舍，往xj餐厅走。冻雨停了，风还是冷的，但两个人走在一起，身上带着热气。
“归根，”杨成龙边走边说，“你说，我是不是太冲动了？”
“是。”
“那我应该怎么改？”
叶归根想了想。“不用改。”
“为什么？”
“因为你是杨成龙。冲动是你的毛病，也是你的优点。你爷爷也冲动，但他冲动了一辈子，把油田打出来了。你冲动，但你心里有底。你知道什么时候该收。”
杨成龙看了他一眼。“你什么时候变得这么会说话了？”
“跟你学的。你说话直，我就学直了。”
两个人走进餐厅，坐下。
“老板，两碗手抓饭。大份的。”
“行！坐吧！”
杨成龙掏出手机，给林晚晚发了一条消息：“晚晚，今天有人找麻烦，但我没动手。”
回复很快：“真的？太阳打西边出来了？”
“因为我兄弟拉住了我。”
对面发了一个笑的表情。“那你得好好谢谢他。”
“请了。手抓饭。”
“大份的？”
“大份的。”
窗外，伦敦的夜风还在吹。但餐厅里很暖和，灯光很亮，手抓饭的香气飘满了整个屋子。
杨成龙大口吃着饭，心里那团火还在烧，但不再往外蹿了。它缩回骨头里，变成了一种热——不是要打架的热，是要做事的热。
他想好了。
天马要做大。油田的事，他不急，但他要学。学怎么跟人打交道，怎么在谈判桌上赢，怎么让巴赫提亚尔那种人再也不敢来找麻烦。
（未完待续）(本章完)